Maison fermée

Une maison construite dans les années 50 par mes grands-parents, maison de vacances de mon enfance et celles de mes frères. Pas vaniteuse, un genre de caravane en briques sans aucune isolation, mais dans un beau terrain et à cent mètres de la plage.

Ma tante en avait hérité, et l’avait laissée à l’abandon. On en avait malgré tout, à son insu, toujours les clés, et c’était un pèlerinage doux et amer que d’entrer et constater les ravages toujours plus grands, de l’humidité — la toiture avait été emportée lors d’une tempête. Et les ronces.

Depuis la tante est partie à son tour ; mon frère l’a rachetée, restaurée et embellie, et il y vit. Mais à l’époque ce n’était que désolation et tristesse.